Nu byter jag font på texten. Den här såg mycket bättre ut.

Men till det jag skulle skriva.

Jag har länge nu gått runt med bilden i huvudet på att jag sitte på knä ute nånstans i någon stad i mörkret mitt i natten, det duggar lite lätt.  Med agressiv blick stirrar jag på mina händer som det droppar blod från. Mina händer är fyllda med blod från personen jag hatar så grovt. Samtidigt droppar tårarna fn mina kinder. Mina kläder är varken rena eller hela längre, dom är nästan i trasor , med blodstänk på. Jag har skrapsår lite här och var på kroppen efter att ha snubblat när jag sprungit. Några centimeter framför mig ligger en vass och blodig yxa. Någon meter bakom mig ligger en död kropp från en okänd människa. Allt jag vet om personen bakom mig är att jag hatade den, hatade den mest av allt. Men samtidigt har jag och den personen haft en historia tillsammans. Jag kan inte göra något annat än med tomt huvud, sitta och stirra på mina blodiga händer. Det ända jag vet är att det var mitt fel...jag gjorde det...

Nu måste jag sticka.